О, не Лицей вас выпестовал мальчики,
Не бредили Багратионом вы.
Иное время, как состав из Нальчика,
Проскрежетало вестником беды.
Все шпаги и плащи забыты в омуте,
В стаканах пахнет хлоркой спитый чай.
В прокуренной, как тамбур, тесной комнате,
Вопросы ваши стар, как пищаль.
За них вставали вы в каре у Зимнего,
От них ломала лёд в Неве картечь,
И стягивала шеи вам змеиная
Чиновников напышенная речь.
Цикута одиночества и мудрости
Ещё не в ваших чашах. Далеко
Корабль делосский жертвенный, и юности
Расправлено победное крыло.
Так дерзки вы и шумны в пору бражничеств,
Но тёмным, длинным пологом ресниц,
Сокрыты тупики бессонных странничеств,
Кочевья мыслей, словно стаи птиц.
Они взлетают над газетной лажею,
И под крылом у них века, как сны,
В которых под старинными лепажами
Живой мишенью вновь стоите вы.
бессчетной количество раз пыталась найти в сети стихи ее - одинокой, талантливой, убитой в 27 лет...
нашла, только ссылку в одном дневнике - кто-то,кто прочитал ее книгу, писал о своих впечатлениях.
о том, чтобы найти книгу ее - изданную, настоящую - я уже и не мечтаю. хотя, каждый раз вспоминая дневниковые ее записи, таю от блаженства, и сгораю от стыда и горечи - я так писать не умею. никогда не умела. не хватает слов, образности, насыщенности.
дневники ее я люблю даже больше стихов и скучаю по ним безмерно... Издали бы тебя, Елена, как бы хорошо было! я лично знаю с десяток людей. которые бы купили книгу твою. вот только заниматься этим, видимо никто не хочет. родственникам твоим - это видимо больно и тяжело, чужим людям - безразлично и с каждым годом все безразличнее.
грустно.